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La LibreríaLugar de tertulia |
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¡Gracias por tu visita!
Martinawrote:
Jo sóc el teu amic,
vull que em molestis sóc aquí.
Parla'm o plora'm,
mai és mal moment mai tard o d'hora.
Jo sóc el teu amic,
vull que em molestis sóc aquí.
Parla'm o plora'm
que no tinc cap altra feina aquesta nit.
Oct. 30
Jaimewrote:
un regalo y una invitacion...desde guerrero mexico.....envuelto en una niebla de opio.
Aug. 25
Jazzy
wrote:
Debes agregar "la conujura de los necios", infórmate, es buenïsimo
Saludos!
Aug. 18
violeta .wrote:
hola guapa!!!! como no puedes tener en tu lista de libros "el perfume"?????? No lo has leído???? es cojonudo, te lo recomiendo!!!! lo has leído y no te ha gustado???? en ese caso, estás loca!!!!!!!
Besitos!!!!!
May 11
Alabastrowrote:
Ayer, mientras se cargaba la página, pude leer brevemente Marks & Co. Y hoy ya sé por qué lo ví. La tienes de imagen de fondo.
:)
Prima... muchísimo.
May 10
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May 18 Táctica y estrategia...Mi táctica es mirarte aprender como sos quererte como sos. Mi táctica es hablarte y escucharte construir con palabras un puente indestructible. Mi táctica es quedarme en tu recuerdo no sé cómo ni sé con qué pretexto pero quedarme en vos. Mi táctica es ser franco y saber que sos franca y que no nos vendamos simulacros para que entre los dos no haya telón ni abismos. Mi estrategia es en cambio más profunda y más simple... Mi estrategia es que un día cualquiera no sé cómo ni sé con qué pretexto por fin me necesites.  Anoche murió Mario Benedetti, poeta de los sentimientos, miembro de la "Generación del 45". Luchador empedernido por sus propias causas, amante de las letras, del compromiso, consecuente, perspicaz y sobretodo, como ha dicho Serrat; "un hombre en el mejor sentido de la palabra". December 09 Opinión“En España hay menos santos inocentes y menos herejes, lo que hay es personas completamente indiferentes.
A nivel universal diría que basta ver los países del Tercer Mundo para darse cuenta que hay más santos inocentes
o tantos como los que ha habido siempre”
Miguel Delibes
(Autor de "Las Ratas)  September 29 La insoportable levedad del serMarch 19 Libertad bajo palabra
" Allá, donde terminan las fronteras, los caminos se borran. Donde empieza el silencio. Avanzo lentamente y pueblo la noche de estrellas, de palabras, de la respiración de un agua remota que me espera donde comienza el alba. Allá, donde los caminos se borran, donde acaba el silencio, invento la desesperación, la mente que me concibe, la mano que me dibuja, el ojo que me descubre. Invento al amigo que me inventa, mi semejante; y a la mujer, mi contrario: torre que corono de banderas, muralla que escalan mis espumas, ciudad devastada que renace lentamente bajo la dominación de mis ojos. Contra el silencio y el bullicio invento la Palabra, libertad que se inventa y me inventa cada día. "
Octavio Paz
December 21 La suma de los días
" El tío Ramón me dio los más útiles instrumentos para la vida, como descubrí en terapia a una edad madura:
Due November 23 Los cuentos vagabundos"Pocas cosas existen tan cargadas de magia como las palabras de un cuento. Ese cuento breve, lleno de sugerencias, dueño de un extraño poder que arrebata y pone alas hacia mundos donde no existen ni el suelo ni el cielo. Los cuentos representan uno de los aspectos más inolvidables e intensos de la primera infancia. Todos los niños del mundo han escuchado cuentos. Ese cuento que no debe escribirse y lleva de voz en voz paisajes y figuras, movidos más por la imaginación del oyente que por la palabra del narrador. He llegado a creer que solamente existen media docena de cuentos. Pero los cuentos son viajeros impenitentes. Las alas de los cuentos van más allá y más rápido de lo que lógicamente pueda creerse. Son los pueblos, las aldeas, los que reciben a los cuentos. Por la noche, suavemente, y en invierno. Son como el viento que se filtra, gimiendo, por las rendijas de las puertas. Que se cuela, hasta los huesos, con un estremecimiento sutil y hondo. Hay, incluso, ciertos cuentos que casi obligan a abrigarse más, a arrebujarse junto al fuego, con las manos escondidas y los ojos cerrados."
October 04 Fragmento de Te dí la vida entera" Ahora, suelta, apenas podía controlar su cintura, perdía el equilibrio, ninguno de sus movimientos era acompasado, su cuerpo se tambaleaba como un flan sin molde en un plato llano. Él se dio cuenta de que ella era zurda para el baile, y tomándola ligeramente por la cinturita de avispa, con la yema de los dedos, fue maniobrando el cuerpo de la muchacha, corrigiendo los pasillos, coordinando el meneo de las caderas, mostrándole cómo acentuar el garbo de los hombros. Y como buena aprendiz de sandunguera, Cuquita en seguida le cogió el tumbao, se le fue por encima del nivel, y de buenas a primeras, salió al mismo centro de la pista, desaguatada, descoyuntada, como si hubiera vivido del meneo toda su existencia. " ZOÉ VALDÉS
 NOTA: Se aceptan sugerencias de lecturas latinoamericanas, preferiblemente con voz de mujer... Zoé Valdés es de las que podrían abrir el menú a modo de aperitivo, seguida de Isabel Allende o Rosa Maria Britton. Podría decirse que estamos a falta de color y necesitamos más variedad en la paleta. Gracias y saludos a tod@s los que aún visitan los estantes de La Librería.
Disculpen las ausencias.
August 09 Pensamientos ajenos con voz propiaJune 29 Buscándonos Nadie encuentra lo que no está buscando. No es verdad que las cosas aparecen de pronto; que, sorpresivamente, cuando para la lluvia, vemos una hermosísima flor en el tallo en el que antes no había nada. Allí hubo, por lo menos, un capullo cerrado, algo que estaba por abrirse, por transformarse en flor...
Cuando un hombre encuentra a una mujer, cuando una mujer encuentra a un hombre... los dos estaban buscándose. Por soledad. O por dolor. O por ganas de revivir la vida insuflándole oxígeno a los los pulmones. O porque sí. ¿Por qué explicarlo todo? ¿Por qué decir que la causa, el efecto, que la casualidad no existe, que...? Mejor pensemos que lo importante es que, cuando no hay alguien a nuestro lado, no hacemos tostadas (¿para mí solamente? (No...), no gastamos el frasco de perfume, duran menos las latas de atún y más las milanesas en el freezer, compramos con más nostalgia que alegría un ramito de flores para llevar a casa, y estrenamos muy pocas cosas. Se van yendo las ganas, como se va la luz, poquito a poco... Y la noche nos asesta su golpe con el recuerdo, nos envía sus fantasmas más tristes, sus sombras incansables e inclementes. La noche que no termina nunca, que crece, que atormenta, que entrevera nombres, que ronda, que agiganta las lágrimas hasta transformarlas en un océano. Estamos solos porque no hacemos una llamada. Porque no damos el paso que nos acerca.
Porque no decimos la primera palabra que se transforme en puente. Nadie encuentra lo que no está buscando. ¿Por qué crees que vos y yo nos encontramos? ¿Desde dónde venías acercándote? ¿Desde cuándo yo esperaba que llegaras? ¿Por qué yo? ¿Por qué vos? ¿Por qué nosotros? ¿Por qué crees que no te desviaste, con otro rumbo, que no fuiste más hacia el sur, o más al norte, o al otro lado del mar incalculable? ¿Por qué pensás que me detuve para que pudieras alcanzarme, extender las dos ramas de tus brazos, abarcarme con toda tu ternura como diciéndome "ahora ya no te parará nada malo, nada triste, nada cruel"; podes dejar de llorar, podes dormir con los ojos cerrados, mansamente y, al despertar, no estarás sola... Nunca más estarás sola. "¿Y yo estaré solo nunca más...?" ¿Por qué? Porque los dos estábamos buscándonos.
Porque desde aquella lejana, lejanísima primera vez que nos vimos, quedó un delgado, finísimo, invisible hilo uniéndonos... un hilo que nada puede cortar, un hilo que atraviesa paredes, muros, montañas... un hilo indestructible que no soltaste, que no solté, y que al fin volvió a reunirnos para que la historia termine su retrato, tal vez poniendo un poco menos de tonalidad en la paleta, o distintos colores y brillos, pero retornando a los dos mismos protagonistas.
Vos y yo. Regresando. Volviendo al paraíso prometido que salimos a buscar sin saber que lo teníamos tan cerca, debajo de los pies. Cuando un hombre encuentra a una mujer, cuando una mujer encuentra a un hombre... los dos estaban buscándose. Nadie encuentra lo que no está buscando. ¿Me entendés, ahora?
Poldy Bird
 Para La Eté y elguille, Yolaida y Segi
y en especial,
a I y S.
June 09 Amores imposiblesLos detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la
mujer trataron de explicarse. M.B.
May 28 Sin ánimo de hacer versos
No me gustan las mariposas de papel, ni los peluches con sonrisa histriónica, ni tan siquiera los colores desordenados emulando el caos. No me gustan los dibujos demacrados y caídos en el desuso, ni los lazos, ni las serpentinas (aunque sí las golosinas). No me gustan las baladas sudadas, ni las repeticiones forzadas. No me gustan las falsedades… ni las mentiras. Apuesto por las palabras francas y los susurros pasajeros, los suspiros que se lleva el aire pero que a pesar de todo permanecen en el recuerdo. Los besos sonrojados, las caricias en el pelo. Los ramilletes de jazmines y las margaritas trenzadas en el pelo. Los abrazos de hermanos, los consejos de las madres. Las historias de los ancianos y las lecturas de los sabios. Las carcajadas cómplices, los secretos amañados Y los versos que tú y yo sabemos y que se derriten en las manos...
Due
May 18 Como agua para chocolate...
" Mi abuela tenía una teoría muy interesante, decía que si bien todos nacemos con una caja de cerillas en nuestro interior, no las podemos encender solos, necesitamos oxígeno y la ayuda de una vela. Sólo que en este caso el oxígeno tiene que provenir, por ejemplo, del aliento de la persona amada; la vela puede ser cualquier tipo de alimento, música, caricia, palabra o sonido que haga disparar el detonador y así encender una de las cerillas. Por un momento, nos sentiremos deslumbrados por una intensa emoción"
Puede que sea la situación perfecta, pero de momento me aliento de mi cerilla particular
Buen fin de semana a tod@s...
May 13 Demasiado tarde
Te miro,ahora yaces tumbado, inerte. Sobre las sábanas blancas, tu vida se eleva lentamente, y tu último pensamiento se lo lleva ella... Me imagino tu historia, hasta hoy no demasiado distinta a las otras. Puede que os conocierais en las calles de cualquier ciudad, paseando por cualquier plaza o quizás en un bar de amigos. Su melena rubia y sus ojos profundos te calaron tan hondo, que no tuviste más remedio que enamorarte perdidamente de su sonrisa, y al poco, la hiciste tuya. Le prometiste tantas veces una vida mejor, que no dudaste en llevártela lejos para empezar de nuevo y colmarla de todo lo bello. Una tarde cualquiera, de un sábado cualquiera, le gritas. Le gritas tanto que pierdes la razón. Y tu mano se encuentra con su mejilla antes de que te des cuenta. Sonrojada, ruborizada y expectante calla un segundo eterno... Y ahoga un grito, seguido de miles de golpes para hacerla callar. La puerta de la habitación se abre. Entra un vecino para ayudarla y tú sin pensarlo, haces que desaparezca. Ha sido fácil. Con un balazo ha sido suficiente. Más gritos en la calle y miles de pensamientos te asaltan en la cabeza. Deseas con esfuerzo inútil que nada de esto hubiera ocurrido...pero ya es tarde...demasiado tarde... Demasiado tarde para besarla en lugar de gritarla, abrazarla en lugar de pegarla, amarla en lugar de poseerla... Demasiado tarde. Cuando te veo por primera vez es también demasiado tarde. Has apretado con rabia el gatillo con un destinatario claro; tu propia conciencia, y ahora, tu cuerpo inerte, llena de rojo el suelo del hospital donde te encuentro. Y no siento pena, ni rabia. Solamente el convencimiento de que el destino hace justicia y que has acabado en pesadilla lo que un día creíste sueño.
Versión ficticia de un hecho real.
Due
May 05 Aqui de nuevo...He vuelto desde la penumbra de las bibliotecas matutinas y nocturnas, de las horas en blanco y episodios de negrura. He vuelto con colores y esperanza de un viaje que no se si se detendrá nunca. En mi buzón esta mañana encontré un regalo de un primo lejano… Es una réplica del Romancero Gitano de G.Lorca. Abriendo la primera página, me encuentro este episodio…
La luna gira en el cielo
sobre las sierras sin agua
mientras el verano siembra
rumores de tigre y llama.
Por encima de los techos
nervios de metal sonaban.
Aire rizado venía
con los balidos de lana.
La sierra se ofrece llena
de heridas cicatrizadas,
o estremecida de agudos
cauterios de luces blancas
Gracias A.
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